Journée pourrie.
Depuis la mort de Gallagher, c’était la merde dans les locaux de la Neo Corp. Tout le monde essayait de grappiller un morceau de pouvoir ; les requins s’entre-déchiquetaient joyeusement sans faire leur taff. Ce n’était pas tant le chaos ambiant qui emmerdait Regan – s’ils voulaient se pourrir les uns les autres entre fumiers, grand bien leur fasse – ça, elle s’en foutait éperdument. Qu’on lui casse les couilles aussi, qu’on lui demande de prendre parti, ce genre de conneries de bas étage, ça, ça la faisait chier. Comme si elle allait prendre part à une mutinerie d’amateurs ! Parce qu’il ne fallait pas se voiler la face : ils n’y connaissaient rien en matière de révolte, ces empaffés qui se prélassaient derrière leurs paillasses ou leurs bureaux à longueur de journée.

C’était donc passablement énervée qu’elle faisait son bout de chemin pour rentrer chez elle, à pieds, dans l’espoir de se défouler un peu. C’était évidemment lors de ces journées navrantes que, cetpetit pompeux de Williams lui interdisait le terrain sous de faux prétextes. Elle n’avait même pas eu le loisir de dérouiller du mutant pour égayer son humeur. Nope. Rien de tel. Juste un bureau, l’inertie totale, les minutes qui s’écoulaient avec une lenteur poisseuse, et ces fieffés débiles qui se crêpaient le chignon. Oh, sans parler des maîtresses éplorées. Sérieusement. Gallagher était-il un si bon coup que ça, ou c’était le fric, qui allait leur manquer, à ces salopes ?

Lasse de ces niaiseries, Regan s’était brièvement réfugiée dans les laboratoires dans l’espoir d’y trouver Trisha, qui l’enverrait sur une mission bien retorse, bien malhonnête et potentiellement sanglante – cette partie restait à la discrétion de la mercenaire – mais non. Notre folle de la gâchette fit chou blanc et dut même servir de rat de laboratoire pour un scientifique influent. Oh, personne ne forçait Regan à faire quoi que ce fut, sauf, bien sûr, quand on agitait sous son nez des récompenses bien dodues…

Or, la situation de Regan devenait quelque peu précaire. Là où Jeffrey John Gallagher avait su reconnaître l’utilité d’une femme de sa trempe, elle doutait que la secrétaire récemment promue – ce n’était plus de la promotion canapé, c’était du sofa de luxe, là – comprenne l’importance d’avoir un bras armé de sa carrure parmi une équipe de scientifique poltron. Hé, que ferait-elle si elle était au chômage ? Rejoindre les Peacekeeper pour que ce cul coincé d’Anderson Dawn la regarde de haut ? Certainement pas ! Les options bien payées n’étaient que trop rares, dans cette fichue quarantaine. Merde.

Elle ressassait encore ces perspectives qui manquaient cruellement de billets verts à son goût lorsqu’elle arriva dans la rue où elle habitait. Déjà fortement agacée à la base, Regan passa instantanément en mode furax quand elle aperçut un voleur se carapater par la fenêtre de sa cuisine.

Elle abandonna ses talons vertigineux pour courir après l’impudent qui tournerait au coin de la rue, sa main se glissa dans son sac pour saisir de son arme. Rien de tout cela fut utile. Le voleur fut intercepté avant même qu’elle entame son sprint.
Regan fronça les sourcils.

« J’avais pas besoin de votre aide. »

Avait-il remarqué son arme ? Cet inconnu venait d’épargner un voleur une balle bien sentie dans la cuisse. Le petit criminel avait, à la place, un bras cassé, mais ça, Regan n’en avait strictement rien à cirer.

Pourtant, c’était bien la première fois qu’elle se sentait embarrassée de s’être délestée de ses talons vertigineux pour courir après un scélérat. Elle jeta une œillade suspicieuse à son prétendu sauveur, puis repassa en mode professionnel dans l’instant qui suivit – elle recevait une prime pour chaque mutant capturé en état d’être étudié – et sortir de son décolleté le pendentif qui ne la quittait plus. C’était une jolie fiole de Neo Sérum I qui réagissait à proximité des mutants. Encore un cadeau de Trisha, qui avait amélioré cet échantillon rien que pour elle en échange d’un service qui impliquait un petit brin de torture.

Mais non.
Le voleur n’était même pas un mutant.
Personne à fracasser aujourd’hui.

Contrariée qu’on lui ait piqué sa seule distraction de la journée, elle pinça les lèvres, hautaine à souhait, puis s’intéressa aux biens répandus sur le sol. Quelques-uns des objets qui se trouvaient là ne lui appartenaient pas, mais elle se garda bien de le préciser. Quelques bijoux avaient été un bonus d’un larcin commis deux ans plus tôt, une victoire dont elle était particulièrement fière, et les billets, surtout les billets lui appartenaient. Elle remplit le sac à la hâte, puis souligna :

« Vous attendez quoi pour appeler la police ? »

Mais en fait, elle n’avait pas tellement envie de voir les sales tronches d’une paire de Peacekeepers. Puis, son regard croisa celui de son sauveur et, l’espace d’un instant, elle perdit ses moyens, oubliant même de se raviser, de l’envoyer chier, de lui dire de se démerder avec sa prise, bref, tout ce florilège grossier dont elle aurait fait étalage en temps normal. À la place, elle contempla la silhouette de l’homme, intriguée.

Tiens, c’était peut être la meilleure nouvelle de la journée, ça.
On lui proposait gentiment de ne pas appeler les flics. Tant mieux. Si cela rendait son interlocuteur suspect (ou simplement malhonnête), elle n’aurait pas à subir un énième interrogatoire. Chaque fois, ses passages chez les PK pour dépositions et autres paperasses en tout genre prenaient des plombes. Et pour cause : la spécialité de Regan consistait à se trouver au mauvais endroit, au mauvais moment). Bizarrement, les Peacekeepers avaient tendance à négliger sa version des faits. Peut-être que les chèques dodus de Gallagher pour la tirer d’affaire ne s’exprimaient pas en sa faveur ?

Elle finit de remplir le sac dans un silence pincé, incertaine de la procédure à suivre, tout en jetant de fréquents regards à l’inconnu. Partagée entre curiosité et prudence, tâchant de ne pas se laisser aller à la contemplation inutile du héros crapuleux du jour et sa victime en position bien ridicule – pourvu que ce connard ne bave pas sur sa boîte aux lettres – et surtout, rechaussant ses talons hauts de façon aussi digne que pouvaient lui permettre ses collants malmenés par sa course, Regan décida que, peut-être, le jeu en valait la chandelle :

« Et vous attendez une part dudit butin ? »

Piège ou pas, cet homme savait déjà ce que contenait ses placards et son coffre, puisqu’il avait eu le loisir d’observer ses biens étalés sur la voie publique. Il savait aussi où elle habitait. Donc, le laisser entrer chez elle… Elle n’était pas à ça prêt. D’ailleurs, commencer à être farouche maintenant alors qu’elle avait adoptée une approche assez vindicative jusque-là pouvait être vu comme un signe de faiblesse. Or, elle était tout sauf faible.

« Oh, puis merde », conclut-elle à mi-voix en époussetant ses cuisses, cherchant à effacer les plis formés sur le tissus.

Elle devait se rendre à l’évidence : si elle avait pu courir, sa jupe fourreau aurait probablement vécu une journée bien plus terrible que la sienne. Or, le vêtement coûtait certainement une fortune et ne méritait pas d’être malmené plus que ça.

D’un haussement d’épaule, elle indiqua qu’elle n’avait que faire du voleur. Elle passa la porte d’entrée, s’engouffra dans l’étroite cabine d’ascenseur qui attendait au rez-de-chaussée, tout en maintenant la porte ouverte. Elle pencha la tête sur le côté et, comme si la chose était entendue, appela :

« Bon, vous vous ramenez ? »

L’agacement persistait dans sa voix, tenace, pareil à la tension qui habitait tout son corps suite à cette sale journée. Un verre, voilà ce qui lui fallait. Un verre et, peut être plus tard, un bon sac de frappe. En attendant, elle se contenterait d’un brin de conversation avec cet homme intriguant et irritant. Qui sait, peut-être avait-il des information juteuses qui pourraient lui rapporter gros ? Oui, tout à fait, c’était pour cela qu’elle lui proposait de la suivre, pour en apprendre davantage. L’information était la monnaie d’échange la plus rentable ces temps-ci. Et on ne pouvait décidément pas avoir ce genre de conversation dans la rue, avec sous le bras un sac chargé de larcins en tout genre.

Voilà, ce n’était qu’une fois dans cet ascenseur, à attendre son invité surprise, à anticiper la proximité à venir pendant la lente ascension (mélange grisant de méfiance et d’intérêt avide), que son esprit décrivait le cheminement logique de ses pensées qu’elle aurait dû avoir plus tôt, dans la rue, avant justement de convier le danger chez elle, l’air de rien.

Allez ma vieille, reprends-toi.
D’une pensée désinvolte, elle décida que la cause de son comportement inhabituel, de son manque de réflexion et de sa baisse de grossièreté, n’était nulle autre que cette putain de sale journée.